，在看一本英国小说。
“喂，”他说，“我真感到无聊得很，没法画一根线条。技把椅子过来，谈谈天吧。现在抽雪茄恐怕太早了一点吧？听到什么新闻吗？”
“让我再看看你的油画，肯吗，德·博克？我想找找原因，为什么你的画卖得出去，而我的不行。”
“才华，老兄，才华，”德·博克说，懒洋洋地站起来。“那是天赋。你要求就有，要末就没有。我自己也没法告诉你天赋是什么，我尽画些不中用的东西。”
他拿来半打装着画框的油画，轻快地谈论着，文森特坐着，燃烧的眼睛盯牢那乏味的描绘和情趣。
“我的画比他好，”他对自己说。“我的画比他真实，深刻。我用一支木匠用的铅笔所表达的内容，要比他用整个油画箱所表达的来得多。他所表现的都显而易见。他在画完一切的时候，却什么也没有表达出来。为什么人们给他赞美和金钱，而拒绝给我面包和咖啡的代价呢？”
文森将离去的时候，喃喃自语：“那屋里有一股消耗性的气氛。德·博克的单调和浮夸压抑着我。米勒说得对：‘与其拙劣地表达，倒不如保持沉默为好。’”
“德·博克能够保持魅力和金钱。我则过着真实和困苦的生活。那并不是一条致人于死地的道路。”
他看到克里斯廷在用湿破布擦工作室的不泥板。一块黑手帕给住头发，汗珠在她脸上的痘疮疤里闪烁。
“你弄到钱了？”她问，从地板上抬头望着。
“对。十法郎。”
“有一个有钱的朋友多好呀，不是吗产
“是的。这是我欠你的六法郎。”
西恩站起身来，用黑围布擦擦脸。
“现在你什么也不必给我，”她说。“在你兄弟寄钱来之前不必给我。四法郎对你来说是不够用的。”
“我能过得去，西恩。你需要钱。”
“你也需要呀。我告诉你我们该做点啥。我留在这儿，直到你收到你兄弟的信。我们就吃这十个法郎，就象是属于我们俩的。我能想办法比你多维持几天。”
“那摆姿势怎么办呢？我没钱付你呀。”
“你可以给我睡的和吃的。那还不够吗？这里很暖和，我不需要去干活，把自己弄得生病，我呆在这儿够高兴的了。”
（三）
文森特拥抱她，把她的稀薄的、枯黄的头发从前额问后持平。
“西思，有时候，作差不多创造了奇迹。你几乎使我相信上帝是存在的！”
大约过了一个星期，他去拜访莫夫。他的表兄允许他进入工作室，但在文森特来得及看到之前，赶快把一块市蒙在斯赫维宁根油画上。
“你要什么？”他问，似乎什么也不知道。
“我带来几张水彩画。我想你也许能抽一点点时间看一看吧。”
莫夫神经质地一心一意在洗一捆油画笔。他已经三天没有到他的卧室去了。在工作室的长椅上断断续续的睡眠，没有能够使他恢复精神。
“我不是一直有兴致来指点你的图画的，文森特。有时候我感到十分疲倦，你最好等一个更适当的时间。”
“对不起，莫夫表兄，”文森特说，向门口走去。“我并不想打扰你。也许明天晚上我可以来吧？”
莫夫把画架上的布拉掉，甚至没有听到他的话。
第二天晚上，文森特又来的时候，看到韦森市吕赫在那儿。莫夫濒于神经质的精疲力竭状态。他抓住文森特的到来寻开心。
“韦森布吕赫，”他嚷道，“这就是他的模样。”
他一下子拿出他的聪明的模仿绝技，使劲地把脸拧出条条粗陋的线条，把下巴拼命向前翘起，装出文森特的脸形。那是一幅绝好的漫画。他向韦森市吕赫走去，眯着眼睛抬头瞧着他说：“这就是他讲话的样子。”他神经质地用文森特惯常的粗野的声音咕咕映峡地乱讲。韦森市吕赫大叫起来。
“唤，象极了，象极了，”他嚷道。“梵·高，这就是别人看到你的样子呀。你可知道你是一头如此美丽的动物？莫夫，把你的下巴再那个样子地翘出来，搔搔你的胡须。真迷人。”
文森特目瞪口呆。他缩到屋角里。口中发出他自己也听不出是他自己的声音。“你们要是在伦敦的街上度过多雨的夜晚，或者在博里纳日的旷野里度过寒冷的夜晚，忍饥挨饿，无家可归，发着热病，那末你们的脸上也会有那难看的线条和沙哑的声音！”
过了一会儿，韦森市
