“美丽的语言。我是指用来唱歌的时候。你为什么不用这种语言来写诗呢、美丽的希！音调多么优美响亮。美丽的女忍。我要。”
斯蒂芬百无聊赖，竭力想打个哈欠，回答说：
“让母象去听吧。他们在讨价还价哪。”
“是吗？”布卢姆先生问道。他边暗自想着，本来是绝不需要这么多种语言的，边接下去说：“让人觉得好听，也许仅仅是周围那南国魅力的关系。”
他们正促膝谈心时，马车夫棚老板将一杯热气腾腾、几乎漫出来的美其名为咖啡的高级混合饮料摆在桌上，还有一个小圆面包——毋宁说是远古时代的品种，或者看上去是这样。随后他又回到柜台那儿去了。布卢姆先生打定主意呆会儿要仔细端详他一番，可又不能让他有所察觉……为此，他边以目示意，要斯蒂芬接着说下去，边悄悄地把那杯暂时可能叫作咖啡的玩艺儿慢慢往斯蒂芬跟前推去。
“声音是富于欺骗性的，”斯蒂芬沉吟了半晌，说，“就拿姓名来说吧。西塞罗、帕德摩尔。拿破仑，古德巴迪先生。耶稣，多伊尔先生。莎士比亚这个姓与墨菲同样平凡。姓名有什么意义？”
“是啊，当然喽，”布卢姆先生直率地表示赞同，“可不是嘛。我家的姓也变了。他一边补充说，一边把那所谓的面包卷推过去。
红胡子水手一直用那双饱经世故、时刻警惕着的眼睛打量新来者，对斯蒂芬更是格外留意。这时就直截了当地向斯蒂芬问道：
“你究竟姓啥？”
这一瞬间，布卢姆先生轻轻地碰了一下伙伴的长统靴子，但是斯蒂芬显然不曾理睬来自意想不到的方向的温和的压力，回答说：
“迪达勒斯。”
水手用那双昏昏欲睡、松弛下垂的眼睛迟钝地瞪着斯蒂芬。由于贪杯痛饮，尤其是兑水荷兰杜松子酒喝得过了头，水手的眼泡都肿了。
“你认得西蒙·迪达勒斯吗？”过了半晌，他问道。
“我听说过，”斯蒂芬说。
布卢姆先生发觉其他人明显地也在偷听，一时感到茫然。
“他是个爱尔兰人，”那海员依然瞪着两眼，并且点点头，斩钉截铁他说，“地地道道的爱尔兰人。”
“爱尔兰得过了头，”斯蒂芬搭腔道。
至于布卢姆先生，他对整个这番谈话简直不摸头脑。他正暗自琢磨这一问一答究竟有什么联系时，水手自发地转向呆在棚子里的其他人们，说：
“我曾看见过他从肩膀上把摆在五十英码开外的瓶子上的两个鸡蛋射下来。左撇子，可他百发百中。”
尽管他不时地有些结巴，因而话就略顿一下，手势也拙笨得很，然而他还是尽力解释得一清二楚。
“喏，瓶子就在那边，相距足足五十英码。瓶子上放着鸡蛋。把枪托在肩上，扣扳机。瞄准。”
他把身子侧过来，紧紧阖上右眼，脸稍微歪扭着，然后以令人不愉快的表情瞪着夜晚的黑暗。
“砰！”于是他这么嚷了一声。
听众全都等候着，期待另一声枪响，因为还有一只鸡蛋呢。
“砰！”果然他又嚷了一声。
第二个鸡蛋显然也被击破了，他点点头，眨眨眼，凶狠狠他说：
水牛比尔杀人魔，
百发百中神枪手。
接着是一阵沉寂。布卢姆先生出于礼貌，觉得理应问问他，是不是打算参加像在比斯利举行的那种射击比赛呢？
“对不起，你说啥？”水手说。
“是老早以前的事了吧？”布卢姆先生刻不容缓地追问。
“喏，”水手回答说，这种硬碰硬的语言交锋倒产生了一定程度上的缓和，“约莫十年前吧。他跟着亨格勒皇家马戏团周游世界作巡回演出。俺在斯德哥尔摩见过他表演这一手。”
“奇妙的巧合，”布卢姆先生含蓄地跟斯蒂芬打耳喳说。
“俺姓墨菲，”水手接下去说，“叫作w。B。墨菲，是卡利加勒人。你晓得它在哪儿吗？”
“王后镇的港口，”斯蒂芬回答说。
“说得对，”水手说，“卡姆登要塞和卡莱尔要塞。俺就是那儿出生的。俺的小娘儿们就在那儿。她等着俺哪。俺晓得哩。为了英国，为了家园和丽人。她不折不扣是俺自个儿的老婆。俺老是在海上转悠，已经有七年没见着她啦。”
布卢姆先生能够毫不费力地设想他出现的场面：逃出海妖的掌心之后，回到路边的水手家园——
