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“斯图，求你，不要碰那本日记本。”
斯图亚特记得自己好像做了一个很长的梦。
梦里有个黑头发，皮肤白皙，拥有一双灰蓝色眼睛的青年在焦急的对他说着什么。
他想伸手去碰碰他，可是还没触碰到，他就醒了。
比起圣芒戈医院洁白的墙顶，这个同样陌生的地方显得更为破旧些。
斯图亚特撑着有些乏力的身体坐起来，环顾四周，这个房间里除了墙角有个旧式的四角柜外，什么也没有。
寒酸得不行，但也很干净。
低头望了眼衣服没换，又摸了摸袖子确定魔杖还在，斯图亚特看到床边的椅子上放了张报纸，伸手把它拿了起来。
报纸不是很新，像被人翻看过很多次的样子。斯图亚特打开被折起来的页封，大号加粗的《泰晤士报》出现在他眼中。这份报纸他并不陌生。在爱尔兰福利院的时候，院里有个老教师就订购了此报，斯图亚特经常捡在他的后面，看看那些麻瓜界的政治新闻。
让他看看今天这期，头条是——1936年1月20日，乔治五世驾崩。
当时斯图亚特就有一种后颈发凉的感觉。
外头的走廊上开始响起小孩的吵闹声，
由远及近，越来越大，斯图亚特抬起头仔细分辨，只能听见一句半句“汤姆”“邪恶”“杀了你”之类的单词。
没过多久，又响起几个女人的声音，她们呼喝着，直到安静下来后斯图亚特听到一个中年女人严肃的，有些无法忍受的说：
“我要关你的禁闭，汤姆！”
这句话在他听来再熟悉不过了，斯图亚特刚才醒来的时候就知道这里绝对不是医院。
他把报纸小心的折好放回原处，掀开被子下床，站到窗边扶着框柩看着外头的街道。
这里视角不错，刚好能看到大门，透过大雾，斯图亚特勉强能看到有些老旧的，大门上的字：
伦敦伍尔氏孤儿院。
于他而言，好像又回到了起点。
不，或许比那个还要糟糕。
1980年的伦敦可不是这样。他现在目光所及之处，连马路边上的树木都只能看到轮廓。明明该是有太阳，天却阴沉沉的，让人的心情都止不住随之抑郁。每一次呼吸起来鼻喉都有种闭塞感，空气中满是煤灰味，这种未治理下的糟糕景象，让斯图亚特真真正正理解到了何谓“雾都”伦敦。
他抓着藏有魔杖的右手，深深感觉到自己似乎做了一件蠢事，他不该在那个男人离开时靠得那么近的。时间转换器虽然可以无限使用且不会产生副作用，但使用不当，也会造成人被时空隧道卷走，迷失其中的后果——他或许就是这样？
从巫师界到麻瓜界，从1982年到1936年，回溯四十余年的时间，他真是经历了一场了不起的旅行。
他该怎么回去？他出生于1971年，他不该出现在1936年。他要是不见了，未来会产生什么样的影响？
梅林啊！
斯图亚特呼哧呼哧着，气得刚想骂两句，房间的门突然被人推开了。
有一堆人走了进来。
斯图亚特回头，看着他们报以防备的目光，在那一刻，他脑中已经做出了某种决定。
领头的是一个瘦骨嶙峋，神色疲惫的女人，她让到一边，对有往前走了两步的那个警察说：“就是这个孩子，警官。”
斯图亚特反手撑着窗框，做出极端无助害怕的模样，用法语说：“你们是谁，你们要做什么？”
或许不曾提起过，斯图亚特的母亲伊莎贝尔就是一个地地道道的法国人，她在结婚前叫伊莎贝尔·莫罗。
走进屋的所有大人显然愣住了，那个警察也露出不怎么好看的表情，他回头对领头的那个女人说：“科尔夫人，你没跟我说这个孩子居然是个外国人。他说的是什么？西班牙语？意大利语？还是法语？”
“大概是法语，先生。”科尔夫人大概是这座孤儿院的负责人，她眼中有化不开的，深深的焦虑：“事实上，他应该刚醒，我也是才听到他开口。”
“一个可能是同盟国的孩子。”警察叹了口气，他看着斯图亚特害怕地都想爬上窗户了，伸手把自己的警帽摘了下来，“孩子，你会说英语吗？你不要害怕，我是监察这条街的警务人员。”他指着帽子上面的警徽说：“英国人民都相信我们，你
